"我...我这是在哪?"林峰皱着眉，使劲想睁开眼睛，眼皮却沉重得像灌了铅。他费力地眨了好几下，眼角的余光才勉强看清周围的环境——是个简易的木屋，顶上盖着一些茅草，外面透进来的光线灰扑扑的。

"别动，还伤着了。"沙哑的声音指的是身边一个穿着破旧军装的男人，那人正背对着他坐在地上，手里点着一支快烧完的烟卷。烟头里的火星一明一暗，映着他布满灰尘的脸。

林峰动了动手指，想要撑起上半身，结果发现浑身酸痛得厉害，骨头像散了架一样。他咬了咬牙，终于勉强支起身子，低头打量了一下自己——身上穿着一套同样破旧的军装，胸前挂着一个黄澄澄的怀表，袖口还沾着些干血迹。

"同志，你醒了？可算没白费劲儿。"那人转过身来，脸上闪过一丝欣慰。他大约三十多岁，眼角布着细纹，眼神里透着一股子疲惫，但说话时还是带着股军人特有的干劲。

"我是谁？这是哪？"林峰迷迷糊糊地问道，脑子里依旧乱糟糟的。

"你叫林峰，是新四军的伤员。"那人指了指自己，接着道："这里是苏南根据地，我们刚把你从鬼子的扫荡中救出来的。"

林峰愣住了，新四军？根据地？他努力回忆着昏迷前发生的事情——

枪声，爆炸声，喊杀声...一群穿着黑色军装的敌人冲进村子，挨家挨户地烧杀抢掠。他被几个端着上了刺刀的兵拖着跑，嘴里塞着布条，眼泪和口水混在一起，心里又怕又悔。后来不知怎么被扔在了路边，等再醒过来，就躺在这儿了。

"那些...那些日本兵呢？"林峰的声音有些颤抖。

"早就跑了，我们接应的部队也撤了，这次行动算是失败了。"那人叹了口气，又从怀里掏出块干硬的馒头递过来："吃点东西吧，路上没耽误你工夫。"

林峰接过馒头，机械地啃起来。麻糬的口感，带着泥土和汗水的味道，让他想起小时候饿得发慌时，偷偷从田里捡来的野菜充饥的日子。

"同志，你...你以前是做什么的？"那人突然问道，眼神里带着一丝探究。

"我...我是个农民。"林峰低下头，声音闷闷的。

"不对吧，看你这身板，以前肯定当过兵。