钱二婶子走后这些天，江月觉得自己跟丢了魂似的。不是那种痛心疾首的难受，就是心里空落落的，像没拧紧的水龙头，哗啦啦地往外漏着寻常日子里的碎水珠，可怎么也关不住。她开的那家小饭庄，叫“老 Portland”，顶多也就三张桌子，门口挂着块褪了色的木牌，写的是“面点小吃”，底下小字注明“本店不开早市”。就这么个半死不活的买卖，钱二婶子硬是给它撑着，像盘活了一池死水。

现在水没了，连个搅动的水花都看不到了。

江月站在门口，看着阳光下被晒得发烫的青石板路，有点发懵。这事儿得怪自己。当初逼着钱二婶子回乡下养老，自己孤零零跑来这儿，说到底还是没顶住诱惑。这儿离城边儿近，条子路通得宽，不像乡下，泥巴路一踩一个脚印。可结果呢？生意比乡下还冷清。钱二婶子总说，生意难做，但有一口吃一口，总比饿死强。她这话现在听来，像根针，扎得江月心里生疼。

“老板娘，还是您做的油饼脆，我惯了。”一个粗哑的声音从门口传来。

江月抬头，看见一个穿着蓝布褂子、围着油腻围裙的男人刚跨进门槛。他是老街坊，以前常来吃面点，姓赵，大家都喊他赵师傅。这赵师傅手艺也行，开过个小面馆，后来日子活不下去，也就收了摊，现在总爱来江月这儿转悠，帮点小忙，换口吃的。

“赵师傅，稀客啊，怎么来了？”江月勉强笑了笑，心里那股空落感更甚了。

赵师傅搓着手，走到桌边，一屁股坐下了。“钱二婶子走了，我这心里也空落落的。不说别的，几顿家常便饭都没人做了。”他顿了顿，又道，“女人家家的，守着个店，不容易。”

江月点点头，手忙活起来。她给赵师傅倒了碗凉白开，又麻利地从柜子里找出块刚出炉的油饼。油饼金黄酥脆，里面夹着葱花和 nghĩa vụ（味精），是钱二婶子的拿手绝活。

“尝尝这个，还能吃。”江月把油饼递过去。

赵师傅接过油饼，咬了一口，眼皮一抬，赞道：“好！还是以前那味儿！”他慢慢嚼着，又道，“就你这店，要不是钱二婶子，早撂摊了。她啊，就是嘴硬。