雨还在下，哗啦啦砸着楼下的青石板路，溅起slimy的水花。苏晚坐在书桌前，盯着那堆皱巴巴的纸张，指尖无意识地在格子本边沿拧来拧去。手里这东西，是她今天早上在老头子遗物里翻出来的，牛皮纸封皮，边角都磨损得一塌糊涂。

“爷爷的字……真潦草。”苏晚嘟囔着，翻开第一页。泛黄的书页上，墨迹已经洇开，但字迹依然力透纸背。她一边看，一边玩味着那些陌生的名词和句子，比如“灵魂的色彩”，“记忆的碎片”，还有“画中世界的钥匙”。

“这老头子，藏了这么多秃噜嘴的话。”她忍不住笑了一声，但笑容很快就僵住了。日记里的内容越来越深奥，最后一句“晚晚，当你找到属于你的那幅画时，一切都会迎刃而解”，让她心里咯噔一下。

窗外雷声轰隆，她猛地合上日记本，手心全是冷汗。这哪儿是老头子胡言乱语，分明就是……某种指引？

接下来的日子，苏晚像着了魔一样，开始疯狂地画。她没去画室，就在自己小屋的画板上涂涂抹抹，颜料混成了脏兮兮的斑块。画笔在她手里变成了魔杖，每一笔都带着一股子莫名的心气。

也不知道画了多久，她终于画出一幅勉强能看的鸟。那鸟歪歪扭扭，羽毛都是浆糊一样糊上去的，翅膀上还沾着饭粒。但就是这幅画，让她感觉自己像是被什么东西拽进了一个漩涡。

第二天，她发现自己握着画笔的手突然就不听使唤了。画上的鸟“活”了过来，扑棱棱地飞到了墙上。苏晚吓了一跳，手一抖，鸟掉在地上摔成两半。可下一秒，墙上的鸟又重新飞了起来，扑腾着翅膀，仿佛在召唤她。

“鬼画符……”苏晚吓得差点从椅子上摔下去，但那鸟又从墙上飞下来，落在她膝盖上，歪着头看她。她试探性地伸出手，鸟居然张开嘴，叼走了她刚削的铅笔。

“你……你啥意思？”苏晚捏着鹅黄的院墙，声音都在抖。那鸟落在她肩头，用喙敲了敲她的耳朵。

她猛地一哆嗦，眼前一阵发黑。

再次睁开眼时，她发现自己站在一个完全陌生的地方。四周都是高大的树木，空气里弥漫着泥土和腐叶的味道。远处有潺潺流水声，还有不知名的小鸟在叽叽喳喳地叫。